Шалом, девсосочки. Это письмо ненависти. Хотя нет, вы настолько сосочки, что не уразумеете моей потрясающей аллюзии к Грэму Грину, и поэтому я приберегу ненависть для мужиков (тупого и боязливого быдла), с которыми (волею обстоятельств) вынужден сталкиваться.
Как говорит опыт минувших дней (и полтарушка "Красного Быка", если вы понимаете, о чем я), у каждого из нас была первая влюбленность. Не любовь, ахаха, противные, ибо на влюбленность я даже боялся подрочить - и прошло эта влюбленность как насморк. Думал, это навсегда, да принял пару капель, и улетучилась она в эфир.
А ведь она была - эта влюбленность. Когда ты как тряпка. Даже обладай ты внешность терминатора и сердцем казановы, ты будешь беспомощен и глуп как Фома из Бедлама.
О да, чувство влюбленности - это хуево. Но теперь, с прошествием времени, мне хуево втройне. Я работаю в аду, каждый день мне ненавистен, я стираю ладони в кровь, горбачусь по 14 часов (хотя нам платят за 12, - притом, что я не проститутка), и чувствую себя Спартаком, который каждый день готов скинуть цепи рабства, но не может.
Что за хуйня такая? Я спрашиваю себя каждый раз, когда об этом задумываюсь (хорошо, что не каждый месяц), пытаюсь пить и дрочить, но этого не изгонишь из меня. Что со мной произошло такого, что я не помню этого, но ЭТО, черт возьми, каждый раз всплывает в моем сознании?!

Эндрю Джеремайн "Цепи"